今晚我们睡在坟场（12 / 12）

被割裂，灵魂不再单薄，成为他们鲜血淋漓的献祭。怎么办，他想这一刻想的太久了。

他们跻身在烟熏火燎的县城，本性是人人都擅长掖蔽的谎言。暗无天日刷了漆，成了日子的常态。方寸之地，叫喊和援手都是多余，都是徒劳，没人会疯子的索求。陈醒仰着头，手指骨节突出，死死扣他的腕骨。被他含住的那一刻，他爽得直上云巅。他想就算死在这里也没有遗憾了。跟他哥一起，墓地都不需要，他不贪长久，只要快活。

堕落么？那又怎样呢。陈厌跪在他两腿之间，想，好像电影演的那样，求婚的姿势。一手举着戒指盒一手捧花，愿意么？被求婚的人必定捂着嘴喜极而泣，要流泪，证明这一桩的来之不易。有一个男的对着另一个男的这样么？亲兄弟能被允许么？多荒谬，血浓于水的羁绊，呕心沥血的爱情。

他早就一身铁锈，究其对错显得多愚蠢。他有罪，他怎么没有，他罪大恶极。评判多的早就没地儿盛，心甘情愿的事，管别人怎么碎嘴。

转头鲜血淋漓，陈国旭没了气，他早该死。死在滚滚的骂名里，死在安在他们身上莫须有的罪名里。谁能说这不是好世道，好世道。他悬在这日子头上，砍断那根绳。不要好活了。血肉亲情？还讲那血浓于水的话就是他娘的扯淡，他是济河焚舟将头磕破，拍拍波棱盖上的土，携着一身不以为然的命运严峻的去了。

他是观音手里的薄豆皮，削了再削，尝不出一点儿食味，旁人还以为他多餍足，乐观都煮透了，丹田剩下咸汤一样的慈悲为怀。

普度吧，话都埋往螺丝岗，生锈了再往里拧。尊严是什么？善恶又是哪里捡来的生僻词。不认得，他坦然的透亮，无知里每个人都把正气揣的容光焕发。

他遁这弱智的坦荡里，不要真理了。

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陈厌讲，今晚我们睡在坟场。

他从花瓶里抱下一把洋甘菊，用雪梨纸裹起来，扎了一个街口姑娘们最时兴的蝴蝶结。问他记不记得，这是母亲生前最喜欢的花。

他讲，记得。

母亲送给偷情的女人时抱的花，就是这一种。

去之前，陈醒替陈厌去街口卖烟大爷那儿买烟，走了一半才想起来问他要什么，他笑了笑，说，软中华。又问他，舍得么。

舍得。有什么舍不得。腰板挺直票子一撂，在大爷面前硬气一回。

两人抽完半盒烟，打火机揣进兜里。站在母亲的墓碑前，野草疯长的比弟弟前几年拔高的速度还要快。他并不去拨开，放下那一束洋甘菊，照片里，她一张恹恹的鹅蛋脸，已经有衰老的预兆，但永远停滞。

也好。他想。

人都在老，日复一日，年复一年，谁也走不到岁月的前头。谁都哀叹着说他妈人生狗屁，可谁都转过身继续苟且着泡在生活的福尔马林，乐此不疲。烟灰里生出一堆野趣，喂饱贫民窟里披肝沥胆的人。

花献出去了，人却留着，太不诚心。

陈厌捧过他的头吻他，好似要将这个晚上都吻完。可这个晚上还没过去，他却先低头垂在了他半边肩上，闭上眼喘着气，他好累了，陈醒想。他可不可以做他哥的墙。

“哥。”

这次他应了，听他讲。

“你说，世上会不会有十三月。”

在一个起雾的清晨，卖布鞋的龚婆挎着篮来看老伴儿，闻见焚烧的气味，再抬头往远处望，大片谷堆拢成丘陵一样的小山，又浓又烈的烧。

有灵魂在里头起了火，喘息吐出烟尘，山头灰烬滚滚。

白日焰火。